A casa...

A madeira daquela cama apodrece cheia de uma humidade que não é a tua... o chão de madeira infecto continua a ranger com os teus passos... a mesa sempre posta... o espelho que tudo mostra sempre embaciado das noites loucas... e infinitas!

Os fins de tarde com o cheiro a quem com a pele pinta as cores mais intensas. Somos esta casa cheia de invernos passados num frio quente dos corpos... este espaço sensitivo entre os dois... o odor entranhado na imensidão de uma lua cheia... Os retratos que na penumbra revelam quem nós somos ou mesmo as páginas em branco de um livro guardado entre memorias cegas!

Uma morte gravida de uma vida tropeçada num desafio continuo... ou uma vida morta pelo proprio viver amargurado por a morte nunca chegar a horar...

Somos aquela casa onde os sonhos se tornam o mundo... o apetecer delicioso das palavras... esse sublinhar passível de ser sentido em qualquer lugar... onde o limiar entre uma boca e outra é tão suave... onde a fronteira entre os nossos corpos é tão ténue... e eterna.

"Só são paixões as que nos tocam primeiro e nos surpreendem; as outras não passam de ligações a que levamos voluntariamente o nosso coração. As verdadeiras inclinações arrancam-no mesmo quando não queremos"

Fonte: "A Princesa de Clèves"

Autor: La Fayette, Marie

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